FOLHAS

De segunda a sexta, costumo acordar as seis horas da manhã para ir para a aula. Levanto xingando o despertador, mas a raiva vai dando lugar à fome enquanto pego o jornal e vou até a cozinha. O barulho do trânsito já começa a incomodar. O ponto de ônibus em frente à janela do meu quarto já acumula pessoas e o barulho dos motores avisam que mais um dia está para começar.

Depois do café, tomo um banho e vou para o quarto. Abro a janela mais ou menos sete da manhã. Todos os dias. Gosto de olhar a rua antes de sair de casa.

Ultimamente tenho notado a figura de um velho, que todas as manhãs abre o portão de sua casa, do outro lado da rua, bem em frente ao meu prédio, e, com uma vassoura na mão, começa a varrer sua calçada. Totalmente alheio ao mundo que o cerca. Ele simplesmente varre. Fico por uns cinco minutos observando tamanha paz em sua atitude. Com a idade que ele aparenta ter, entre setenta e oitenta anos, ele me passa a impressão de que está de bem com a vida. Parece que os problemas dele se resumem em limpar as folhas das árvores que caem e sua calçada. Ele varre com paz de espírito do dever cumprido.

A essa altura, ele já deve ter criado seus filhos, já deve ter trabalhado bastante e aproveita a tranqüilidade que sua idade pode proporcionar. É interessante como logo de manhã, ainda livre do stress do dia, posso enxergar tanta coisa boa no simples ato de varrer.

Talvez, se eu o visse em um outro horário qualquer, fazendo a mesma coisa, eu não conseguiria enxergá-lo dessa forma. Envenenado pelo caos do trânsito e pela violência do stress cotidiano, não acharia estranho se eu simplesmente o ignorasse.

Durante o dia, eu penso no meu futuro, na casa em que quero morar, na mulher com quem quero me casar. Penso no emprego que quero ter e em não esquecer de pagar as contas do mês. Mas às sete horas da manhã, desejo que meu futuro seja simples assim. Acordar cedo por vontade própria e levantar da cama com a grande preocupação do dia: limpar as folhas que caíram em minha calçada.